2 你

你第一次听到那曲子，像听人在低吟挽歌。

再过几年你才能体会到有多少人会干脆利落否定你。

“决斗引领一切的社会，不接受PCP要怎么活？”一个短发浓眉的项目助理快言快语，“你有什么优势？”

“你知道，两个PCP立法国搞决斗外交是再正常不过的事，让你作为代表去砍对方，你能不给国家丢脸么？”一个肥头大耳的私企老板冷笑着问。

“对不起，我们每周的例会要求员工进行Monte Carlo式分组对决，无法给你特例。”长发齐肩的女秘书以冰凉的嗓音拒绝。

“你简历上说懂点法医学？”

“啊？”

眼前的部门经理有张马脸，眉毛下垂贴上眼角，有些不耐烦打量你。从神情就能看出他已失去兴趣，问话只出于必要流程。

跨专业应聘，笔试通过，你要守护最后一丝勇气，那就回答吧。

法医学，对，确实知道一些。

“在哪里学的？”

其实任何人都能学，只要在一场决斗中仔细观察、感受就行了。可偏偏所有人都把注意力放在其它地方，肉体也就少了研究价值。

你开始回忆起实践法医学理论的那个下午。

“在澡堂里，我左手拿一瓶洗发液，右手提一条毛巾，面对五十来个武器在手准备互殴的青年，就这样学会的。”你说，想表现出一种伟大，却渗出意外的酸楚和滑稽。

少数派虽在大事上吃亏，却能于小事里得甜头——比如踩着点赶在学校澡堂关门前进去。于是，每天下午三点前那十五分钟就是你一个人的天堂。有时管理员碰巧抬头，把你拒之门外，更多时候他正沉迷着国际决斗大赛直播，你能大大咧咧通过。

这时，你觉得自己像一个遗世独立的小王国君主，和空气赤诚相见，与喷头互诉衷肠，听回声激昂演讲，同香皂并肩作战。科研生知道澡堂三点到四点要闭门，不是什么大不了的事，于是都选择下午干活、其他时间沐浴。你却逮到这个优惠。

孤独久了，容易陷入错觉，像陀螺般以自己为中心旋转。那天，你揉着头发就忘了时间，龙头关着没水声，眼睛闭上心里想课题也就忽略了动静。一声闷响砸在你左脚边排水沟盖子上，慢慢睁眼，看见那截肌肉紧实的小臂还在缓缓抽搐……

如晴天霹雳，澡堂靠门那边的隔间突然爆发气势如虹的呐喊。

你吓得差点滑坐在地，顶一头泡沫趴隔墙边瞅。一墙之隔，约莫五十个青年，以红蓝色拖鞋均分成两派，全穿了统一的黑色泳裤，各自举着你见过或没见过的工具，正厮杀得起劲。你马上明白这是一场正规决斗，至于决斗时长、胜负条件及奖罚却毫无头绪。

原来学校澡堂还能当决斗场地。发现真相却毫不喜悦，你只盼着能悄悄躲在内层某个隔间，捱到四点。可那些飞舞的残肢、喷洒的血链不断扩散，谁的膝盖骨打着旋滚过来，拖出一条暗红线。受这条线指引，决斗人群纠缠扭打着奔过隔墙，你就这么被莫名其妙卷入其中。想解释，低头一看自己拖鞋早被血染红，莫辨色彩……你当下大吼一声，操起滑到脚边的锤，把依旧握住柄的那截左臂抹下去，加入混战。

在血海肉山里，那些业余时间读到的法医学术语都冒出来，化作实体，从容不迫砸在眼前疯狂的决斗者身上，散得从头到脚都是——

硬脑膜外出血，蛛网膜下腔出血，钝性心脏损伤，闭合性气胸；肝破裂，胃壁全层破裂；以及各式各样开放性或封闭性骨折。

你想着，这个时间，世界另外的地方一定还有人和你们一样，嘶吼着进行各式各样的决斗。据说几百年前的人类不会轻易决斗，那时，“偶然”很容易在人的身上留下疤痕，一块疤留了就是一辈子；那时，“命运”很容易带走人的生命，人死不复生。因为容易受伤，因为生命脆弱，人类小心翼翼活着，善待自然万物。

你又想，这个时间，世界另外的地方也一定还有人和你们不一样，只是刚睡醒，坐在窗边悠闲品茶，读陌生语言写成的辞书，看峰旁海岸的浓云堆积出暴雨来临的讯息。

出神仅一秒，额头传来灼烧感。是那个瘦小的人抡起砍刀撩过你眉梢。左眼看见的世界一下成了地狱，你顺手砸出刚抢来的扳手。对方倒下。世界突然缄默，远处角落血流涌向排水孔的悉索声刺疼耳膜。你虚右眼，盯向尸山血海对面唯一站着的人。他生一张正义的面孔和一副自信的身板，是这场决斗里唯一没有受伤——准确说是没有受严阻性创伤的人。他的伤口全部在PCP作用下愈合，重变回白皙肌肤。这人周身散发出战无不胜的王者气息，脸色却白得吓人。你在平时很难见到这种表情。

他终于意识到人数不对，不，更直接地，他看见你额头持续不断流下鲜血，领悟到决斗者中混入了非PCP接受者。这样就违反了决斗法。

但你冲眼前的学生会长摆手，慢慢趟着血水走向出口。脚边，那些呻吟着的肉体在重塑，远处，已有不太严重的人站起来找寻自己的断臂。有人没了眼球，只好躺在原地聊天。你用粘滑的钥匙拧开柜门时，学生会长追过来。

“我们开会的事，不要说出去。”他说，不像讨价还价，更像命令。

你点头。

他犹豫了，似乎心有愧疚，又问：“怎么做到的？”

你转过身，发肿和正常的眼双双看向他。

“认真做就好了。”

“我们也是在认真决斗，这次是意外。”

你摇着头笑出声，像落水狗喘气。

“你们认真，只是在决斗这件事上。我不认真的话，会死的啊。”低声说着，你双腿一软，坐到长凳上。意识开始模糊，耳边，学生会长还在说着什么，有“保送”、“选择”这样奇怪的词绕在耳廓，偏进不了脑子。就是这时，隔着通风橱朦胧的光，你第一次听到那曲子。

既远又近，欲扬又止，那该是号声，但完全没有印象中小号特有的向上的活力。说提不起劲也不确切，非得形容，就好似独自战斗着、却并不害怕死亡的弱者。于是，羸弱的肉体反过来被强大的心灵包裹住，排遣不了临阵的兴奋与恐惧，全化成音符流转而出。甚至连音符都不贴切，这已不是曲子，更像是一段文字、一首诗……

写给亡者的情书。

你闭上眼，安静地、近乎享乐地听，直到世界一个劲倒退、倒退出后脑勺可以感觉到的，极远的彼方。